El Principio del Caos

Ya no sabemos hacer poesía,

ahora sólo escribimos al viento

que se muera el soneto

que se muera la rima

nadie se mueva,

se nos está yendo la vida

con tanto movimiento,

eso es

me imagino hablando por teléfono

condenado a sólo contestar

las respuestas incorrectas

con tanto frío

que puede haber

por qué nos aferramos tanto

a este calor

algo tiene que ver con la sangre,

con la tuya,

con que sea roja

y con que sea poca,

algo tiene que ver.

Por eso me perdí en conjeturas

sobrenaturales

al pensar que podría

desentrañar tu extraño vientre

de infortunio y nula descendencia