De viaje.

Me encuentro con viaje en puerta. Estaré (di)vagando en la ciudad de la luz por un mes con exactitud y espero poder desde allá contarles algunas historias de frío y soledad.

Me vestiré de noche oscurísima, me compraré alguno que otro armonioso compás y seguramente volveré menos contento que cansado y más constante que prudente.

Al diablo todo. Si se me da la gana me subo a un taxi y le digo .lléveme .a dónde? .lléveme y eso será una buena historia para mí.

Todos y a la vez nadie, les deseo que reciban todo lo que puedan soportar en tan endebles corazones. Y por cierto, no se suiciden en diciembre; podrían pasar desapercibidos.

A punto de volver.

Hay un borboteo de inmensa felicidad que está naciendo en mi corazón.

Ya pronto volveré.

Noviembre

"remember, remeber the fifth of november."

Hello... Hello... Is there anybody in there?

I say goodbye for a while. I can't keep writing. I'm seriously injured and I need to heal.
If there's someone out there who liked this blog I hope you enjoyed it as much as I did.

Suddenly I'm crushed inside... and there's no place where I can hide. But when I've had the sorrow killed I'll be back to this beautiful and clumsy word-world.

This was me and with some luck this I'll be...

"desde tu corazón me dice adiós un niño, y yo le digo adiós" p.neruda

FAREWELL and come what may.

Unilateral

Unilateral
así me sabe amarte
me siente tocarte

¿recuerdas cuando éramos una coincidencia?

olvidé darte las gracias,
me olvidé de tantas cosas.
Hasta de lo malo que soy
persiguiendo verdades

Aquel peregrino
pronto volverá
con su armadura reluciente
y su corcel galopante
para salvarte de las fauces de la confusión,
del terrible demonio que soy

Aquel peregrino
pronto vovlerá.

¿Quién me salva a mí?

the lunatic is in my head.

Yo grito. Yo imploro piedad.
me aferro a lo único que encuentro sólido dentro de mí;
el recuerdo tuyo, de tus flores que germinaron
con la tierra que abonaron mis ojos

Subo al mismo acantilado
por el que caíste siendo lluvia
y me lanzo a un vacío que me seduce

Para mí no hay suave césped.
Sólo un caer interminable
hacia la nada
caer hasta volverme nada
y en el vértigo perderme.

Sueño Frappé

Imagina un campo verde, hermoso, con el sol radiante a lo lejos. Ahora prendámosle fuego. Juntamos las cenizas y las mezclamos con agua. Le agregamos un poco de leche y algo de huevos. Le añadimos hielo. Lo metemos a la licuadora por un par de minutos hasta que quede a punto de escarcha. Lo servimos en un vaso y le añadimos canela y un popote.

Y ahora sí, embriágate con tus paisajes etéreos. Invéntate un buen discurso y digamos salud porque por fin has probado a lo que sabe el glorioso sueño frappé. ¿Le faltó azúcar?

Antología de hechos incomprendidos

- La flor que se quedó fuera del poema de Baudelaire.

- El joven que adoraba la levedad.

- El dinosaurio que nunca existió.

- El pájaro azul que logró escapar.

- El alma que odiaba el caldo de pollo.

- El cristo que sí se bajó de la cruz.

- El rock de la cárcel interpretado en una orquesta sinfónica.

- Un espantapájaros adicto al ácido lisérgico.

- El que naufragó en una isla donde no había cabras.

- El historiador que no hablaba francés.

- El loquito que no supo explicar por qué mató a su esposa.

- Los más de 120 días sin depravaciones.

- Los evangelios que no cumplieron con el rating.

Declaración.

A cada palabra que salía de tu boca yo iba quitándote una prenda
hasta que te tuve desnuda frente a mí
tú pensando que te escuchaba
sólo porque a momentos asentía.

Me imaginaba besándote las piernas
estrellándome entre ellas
cayendo en pedazos por tus pies

Tú me dijiste que era peligroso
y yo pensé que peligro sería ir a un barrio bajo
por la madrugada, con voz potente gritar:
'todos son una bola de pendejos'
y después hacer el amor

Yo sólo quiero hacerte el amor
y aunque suene fuerte
es al fin y al cabo, una declaración

Para que nunca me vaya
para que nunca te vayas; aguja e hilo.
Atemos nuestros párpados
frente a frente
los tuyos a los míos.

-Sólo eres hombre

Sólo soy río.
Tú un mar. Yo un río.

Estornudo

Vino a verme un hombre que estuvo enfermo de gripa durante 50 años. Todo el tiempo se quejaba amargamente de su condición. "¡Con una chingada!" era su frase favorita. Y a cada rato un sonoro Achúuuuu. A mí me daba risa verlo refunfuñando por todos lados, con su kleenex en la mano o cubriéndose la boca con su bufanda de estambre.

Vino a verme el día que se curó. En seguida le pregunté cómo se sentía y sólo me pudo decir que, al contrario, no se sentía. El pobre estaba esperando a cada momento un indicio, una señal que le dijera que seguía enfermo.

No quiero imaginarme lo que puede significar sentirse jodido durante 50 largos años. De modo que pensé que él estaría inmensamente feliz. Se lo pregunté y me dijo:

-Yo también pensé que estaría feliz cuando este día llegara, pero ahora simplemente no me hallo. Mi gripa y yo. Éramos como una pareja, casi. Nos acompañábamos y nos hacíamos la vida miserable. Y la verdad es que ahora la extraño pues el único instante feliz en mi vida era el que seguía justo después de un estornudo. La esperanza de que fuera el último. El suspiro que descansa. ¡Con una chingada!

Al otro lado del río.

Un niño contempla con ojos tristes a una mujer al otro lado del río. Tiene miedo porque no sabe cómo cruzar. Después de pensar en la situación le grita aterrado a la mujer:

-'¡Me voy a sentar en esta piedra a esperar a que pase el río!'

No quiero volver a verte.

Respira, respira... ten huevos: ¡No quiero volver a verte!

Suena poco creíble, con más energía... a ver: ¡No! ¡No! ¡No quiero volver a verteee!

Qué mamada, se escuchó muy ensayado. Mejor quedito: no quiero volver a verte

Demasido marica. Ahora con seriedad: NO QUIERO VOLVER A... suena el teléfono.

¿Sí bueno? Hey qué onda, ¿cómo estás? ¡Qué bueno! Pues nada aquí en mi casa. Sí, cómo ves. ¿Ahorita? Esteee, bueno sí, me parece bien. Voy para allá. Ciao.

Vale madre, será otro día.

¿2 de Octubre? ¡Lo olvidé!

¡A mí qué carajos el 2 de Octubre!

Sólo nos ponen una joda con el tráfico. LET IT GO

En el cine.

En el cine los enamorados se abrazan. Se enredan. Se acarician y sueñan.

En la plaza los enamorados caminan. Caminan alegres e intercambian miradas.

En el carro los enamorados cantan y ríen. Entrelazan sus manos y ríen.

Nadie los mira, o quizás al contrario; todos los ven. Como una estatua de parque. No sirve de mucho pero al menos adorna y ayuda a recordar.

Yo soy el hombre

Yo soy el hombre
que te busca errante

que toma una historia entre sus manos
para recrearse en ti
y la deshecha decepcionado

Yo soy el hombre
que en canciones viejas
se descubre cosechando ilusiones

Yo el que entre sorbo y sorbo
va desdibujando tus formas,
encontrándote el sentido

He estado a punto de darte muerte
tantas veces y no he podido

He estado a punto de morirme
tantas noches y no he querido

Tu risa hasta acá me quema las entrañas
y yo la disfruto tanto.

Las flechas que de tu boca han salido
se han clavado en mi pecho herido
y de mi sangre bebo
hasta saciar el odio que por ti siento

Estoy buscando la manera.

Es mi sombra desvalida que declina ante tu áspera mirada,
tu carne fría ya no podrá desmoronar más
mis áridas colinas

Me derrumbo en imágenes difusas
para no abordar más
tus gélidas vertientes

Me retiro en mí
y me llevo los escombros de tus ayeres
inmaculada virgen del desamor.

Se renta un corazón.

Este soy yo en uno de mis momentos más cursis y asquerosos. Vomiten si quieren o aunque sea un certero escupitajo.

Se renta un corazón
sediento de amor
y cansado del dolor.

Lo ofrezco porque ya no lo aguanto
ya que no deja de gritarme
todos los días
lo estúpido que soy

Es capaz de reír con franqueza
o de dormir a pierna suelta,
le da miedo la soledad
y le fascina la música lenta

Tiene espacio para todo;
recuerdos, detalles
y bonitas sorpresas

Se renta un corazón
y es urgente
Porque ahora que lo visité
lo noté algo demente

Ingenioso y romántico,
no se fijen en su sentido del humor
a veces es sarcástico
y es muy buen conversador

Si tú sabes de alguien
dile por favor
que encontraste a este pobre hombre
que quiere rentar su corazón.

Lamentaciones de Abraham

Hoy una voz me habló diciéndome:

-Toma lo más preciado para ti, llévalo a la cima de la montaña más alta y una vez que estés ahí, sacrifícalo para beneficio de tu Señor.

Yo no lo pensé. En seguida tomé a mi pequeño y lo llevé a lo más alto. Cuando estuve ahí tomé una daga y haciendo acopio de todas mis fuerzas la clavé en lo más profundo de su ser.

Cuando la voz volvió a hablarme para decirme '¡Espera, no lo hagas!', ya era demasiado tarde.

Y entonces me pregunté: ¿Esa voz, era Dios, era Yo o era el Diablo?

Distancias

Cuando era niño soñaba con viajar a la luna
hoy me basta con llegar a tu cintura,
cobijarme en tu cálido vientre
y naufragar en tus islas por siempre.

Me obsesiona el tiempo y la muerte
tu cuerpo y mi suerte
las noches que ya no te tengo
y vengo cada día a menos

Nos separa un interminable muro,
grises desiertos
abismos oscuros e inciertos
y un lóbrego y destrozado futuro

Me quedan las ganas de lloverte
calcinarme en tus pies
huir por tu espalda
derramarme y fundirme, yo verte

Las historias que me cuento
no me alcanzan para seguir escapando
de esta acechante locura
¿Quién cura? ¿Lo qué?

Y no tengo ni negativa
nada tengo
Sólo el muro interminable
que no se marcha

Las montañas ya no me escuchan
ni se mueven con mi voz
ya ni qué decir de los cerros,
mi fe ya no da para tanto

Yo en la médula de la tierra
me recreo y me extingo cada día
pensando y sintiendo
que esta mañana será diferente.

En cambio tú con tus distancias
con tus lecciones de dolor
y tus ojos palpitantes
vas con tus pies
aplastando mis flores, mis jardines
y mis sueños de papel.

Entre la espada y la pared. (fragmento de algo mayor)

Él y ella esperan. No saben qué y aún así esperan.

Cuando llega el mesero pregunta:
-¿Les puedo ofrecer algo de tomar?
Y ella mirando la carta se repite a sí misma:
-No sé qué pedir. Estoy indecisa. No sé si jugo de tomate o un coctel, me gustan los dos.

Después de meditarlo un poco decide:
-¿Me puede traer una botella de agua simple, por favor?

Él sólo escucha y disimula. Parece entender algo.

Asalto Nocturno

ASMF

Caminante de las sombras
que vas en busca de cobijo
espera sigiloso a que caiga la noche
y las luces de la ciudad duerman

Recorre con firmeza las aceras,
ocúltate en la penumbra y el silencio
No dejes que nadie te vea,
con paso lento y cauteloso
busca tu estrella

Sé paciente
y espera inquebrantable a que el cielo
dé muestra de sus señales

Escudriña las opacas nubes
que te hablan enmudecidas.
Entonces vuela en silencio
hasta la cueva cálida,
ahí donde te espera tu descanso,
la calma de tus pasos diarios

Serás agua y viento incesante,
difícil silencio y lento movimiento
después sueño y tranquilo reposo
para después desfallecer en el olvido

En tu pecho ha nacido una flor
que duerme tranquila y solitaria.
Sólo estará ahí algunas horas
bebiendo de tu voz y de tu aliento

La aurora trae noticias dolorosas
pues la lozanía de esa flor está por marchitarse
y de nuevo serás arrojado sin consuelo
a la fría y oscura avenida que te espera

Es tiempo de marchar de nuevo
por calzadas y valles de adoquín y concreto
toma contigo todo lo que puedas,
imágenes, recuerdos, aromas y cansancio

Es hora de darse prisa
puesto que ya empiezan a entonar las aves
la triste y lenta melodía
que anuncia el abandono temporal de uno mismo

La penumbra y la sombra te han envuelto al llegar
y así mismo, con dolor has de partir,
sólo que al principio fuiste hombre entero
y ahora, hecho jirones te vas.

Quiero ser Domingo toda la semana.

Quiero ser Domingo toda la semana. Fumarme los dedos hasta el cansancio. Quiero ser estático y olvidadizo. Ser como un maniquí de aparador que sólo ve a toda la gente pasar desde su vitrina pero nadie realmente lo mira. Quiero ser una pluma que el viento arrastra por el mundo. Ir por la vida dando volteretas. Quiero bañarme en un río y fugarme en la corriente hasta llegar al mar, ser sal, ser arena, ser sol... ser nada.

Pecado.

Cuando pienso en esa triste criatura
que hasta mis brazos llegó con el viento
no puedo ocultar el triste tormento
que ocasiona en mí su gran dulzura

Pues en oscuro y difícil momento
vino a mi puerta ese ángel hermoso
con sus alas blancas llenas de gozo
a quitar de mi vida mi tormento

Y yo le correspondí con soledad
dando de vuelta sólo indiferencia
pasé por alto su santa caridad

Pensé únicamente en mi conveniencia
Y sin tomar en cuenta su enorme bondad
di muerte a quien vino a darme esencia.

Tu escriba.

¿Cuál es mi oficio? ¿Acaso amarte sea? Pienso en ti, en ti, en ti y en eso mi empeño pongo. Si tuyas mis letras son, no puedo llamarme escritor, soy entonces tu escriba y tratando estoy de inscribirme en tu historia.

Si vas a morir.

Si vas a morir
Asegúrate de que esté todo en orden,
desde la situación del perro
hasta aquella deuda con el viejo amigo,
concilia las penas de tu pasado
y revive las glorias que te marcaron.

Si vas a morir
que estés seguro de dos cosas:
que tengas derecho
y que hayas amado.

Los vaivenes del alma.

Para Ana

Un hombre visita una galería de arte por primera vez en su vida y al estar rondando por allí ve muchas cosas agradables y otras no tanto. Esculturas que no entiende, pinturas que para él carecen de sentido, grabados, fotografías, etc. Y de entre todas esas cosas que ve, sólo hay una pintura que le llama la atención particularmente, de una hermosa y esbelta dama que sonríe cautivadoramente y que enarbola una bellísima cabellera negra que cae ligeramente sobre sus hombros. El hombre se queda observando la pintura durante horas hasta que la encargada de la galería se acerca ya que le llama la atención tal hecho. El hombre lo único que puede balbucear es: 'la quiero'. Y es que aunque no entiende el arte de dicha pintura, ni pretende hacerlo, en el fondo de su corazón algo le dice que debe ser para él, que la debe poseer, que sólo puede ser suya. Haciendo acopio de todas sus fuerzas y recursos, entrega una fuerte suma de dinero para garantizar que nadie más sino él pueda llevarse aquella obra maestra y se va a su casa muy contento de haber vivido tal golpe de suerte.

El hombre trabaja arduamente para poder pagar el resto de la deuda y puntualmente cada semana se dirige a la galería a entregar la parte que corresponde y a observar maravillado durante horas su inteligente adquisición. Así pasan meses.

Cuando por fin le entregan su tan ansiada pintura, corre a su casa vuelto loco de alegría, invita a sus amigos, familiares y conocidos y hace una gran fiesta para dar a conocer la hermosa pintura que con el sudor de su frente ha logrado obtener y todos sorprendidos la observan y comentan lo bella que es.

Al pasar los días y después los meses, el hombre se va acostumbrando a ver la pintura de su hermosa dama todo el tiempo perfectamente colocada en la sala de su casa. Y se acostumbra tanto que llega el momento que a penas si la distingue. De vez en cuando la ve por algunos minutos, sonríe y sigue con su camino. Hasta que un mal día empieza a pensar que ya no le gusta tanto como antes, que le parecería mejor no tener nada sobre esa pared.

Llegado el momento decide quitarla de su sitio y la pone en otro lugar donde ya no la ve y así transcurre el tiempo, con la pared blanca en la sala de su casa, la cual a pesar del tiempo aún tiene la marca de un cuadro que estuvo ahí por un largo periodo. Hasta que una tarde de recuerdo del pasado se percata de lo solo y aburrido que parece su hogar desde que quitó el retrato de la hermosa dama y decide ir a buscarlo para observarlo de nuevo. La pintura ya no está. Alguien la ha robado.

El hombre se preocupa y llama a la galería, a sus amigos, a sus familiares, pero nadie puede darle razón del lugar en el que se encuentra y entonces sale a la calle desesperado, por calles solitarias, por callejones sin salida. Busca por todos lados, pero lo único que encuentra es gente que no le interesa su irreparable pérdida. Sintiéndose derrotado, regresa a su casa, confundido y maltrecho y cuando entra se da cuenta que su amada pintura está ahí, de nuevo, en la sala, más hermosa y radiante que nunca. El hombre en vez de brincar de alegría camina lentamente hacia ella, se sienta a sus pies y llora amargamente por horas y horas, pues se da cuenta que en realidad nunca la perdió, sino que la dejó de distinguir por completo. Y sintiéndose terrible la toca con delicadeza y se duerme junto a ella, para no despertar jamás.

Escribir, por ejemplo.

El gasto de felicidad está altísimo últimamente. Me di cuenta en los pasados días porque por más que lo intentaba no podía esbozar ni una ligerísima sonrisa, por lo que me puse a analizar las cosas y me di cuenta de que giré demasiados cheques. Y es por eso que ahora me encuentro con cara larga, ceño fruncido y ojos entrecerrados esperando el depósito de la siguiente quincena. Todo esto me llevó a sentarme en mi concurrida silla y ponerme a escribir para ver si así puedo encontrar un poco de consuelo a través del ilógico trazado de mis ideas.

El título de este texto es un claro ejemplo de las frustración de aquél (en este caso yo) que se siente escritor. De pronto llegó a mi cabeza, ¡BAM! "Escribir, por ejemplo.." "Escribir, por ejemplo.." Y yo estaba que no cabía en mí mismo de contento por la emoción de tener en mis manos un título tan increíble. Por una combinación de incertidumbre creativa, morbo y conocimiento de experiencias pasadas decidí buscar en esta hermosa red mundial y abstracta o especie de mundo paralelo y me encontré con un texto de José Agustín que comparte el mismo título tan bello que juraba era tan mío como mis propios testos. Pero no, una vez más, cuando uno cree que descubrió la teoría de la relatividad se topa con un viejo de pelo cano y despeinado que te mira sacando la lengua burlándose de tu increíble ingenuidad.

Somos una cadena de reflejos interminables. Como dice Chuck Palahniuk "una copia, de la copia, de la copia..." Una obra de teatro gigantesca que se ha ido repitiendo durante siglos y siglos con simples cambios y mejoras de vestuario. El guión sigue siendo el mismo. Yo no hago más que aferrarme a la idea de encontrar al autor de este melodrama (ustedes eligan su propio tema) y pedirle que me deje apuntarme sólo un par de líneas más. Elegir el cómo y el cuándo. Volver a empezar.

Días de guardar

El cortejo fúnebre del alma con los sentimientos. La complicación motivada por el sufrimiento del corazón. La agonía de un pasado que se niega a morir. Todo esto es lo que sucede cuando se incendia el paisaje que había estado uno pintando durante años, detallando cada centímetro, adornando las cosas más pequeñitas, puliendo todo para lograr la armonía entre lo que se sueña y lo que se tiene.

Es muy sencillo mirar a alguien a los ojos y decirle "Te amo", lo que en verdad pesa y engendra dificultades inimaginables es sostener la mirada fijamente, respirar hondo y tratar de articular un atroz "No te amo". Ésa es la chispa que inflama todo.

No se puede tirar del gatillo y después pedir perdón. No se puede y aun así se hace...

La oveja negra.

Me encuentro en un estado de incómoda confusión. ¿El motivo? Bien, lo contaré brevemente:

Resulta que acabo de despertarme después de una serie de sueños por demás extraños y de difícil comprensión, de los cuales uno de ellos, en particular, es el que me tiene meditabundo. Llegaba yo a un restaurante en el que se encontraba ni más ni menos que el célebre Augusto Monterroso, a quien yo saludaba cordialmente y le decía "¡La oveja negra es un regalo de Dios!" y él me otorgaba una risa franca. Seguíamos platicando, sin embargo, ya no recuerdo nada más de lo dicho. El problema grave es que yo nunca tuve oportunidad de conocer a escritor tan grande y, por supuesto, nunca había visto su cara. La otra cuestión es que el tipo está muerto.

Lo único que espero es no estar convirtiéndome en una especie de médium y que después vaticine en dónde se pueden encontrar osamentas y cosas por el estilo. Por el otro lado quiero pensar que no es algún tipo de señal que justifique un final de tragedia griega. Lo tomaré con calma.

Sin abejas

Me he enterado recientemente que sin abejas el destino de la humanidad se va directo a la alcantarilla y ahora me he puesto a reflexionar y pude rescatar un recuerdo de hace muchos años, tendría unos 7 años más o menos cuando al salir corriendo descalzo de una alberca pisé accidentalmente una pequeña e indefensa abeja que me propinó tremendo piquete en el dedo gordo del pie. Ahora me siento un genocida declarado. Hitler y yo somos casi lo mismo. Carajo.

Temporada de estiaje.

A MJVR

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"No hay nada mejor para cambiar de opinión que una sólida esperanza."

José Saramago

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Cuando uno siente que lo tiene todo, a veces le falta tanto. Hay personas que van entrando a nuestras vidas al tiempo que otras van saliendo, sin embargo, hay las que duelen más que otras cuando se alejan, sobretodo si fue alguien con quien reíste hasta llorar y lloraste hasta olvidar qué es la risa. Nunca me faltaron las palabras ni me sobró la desdicha cada vez que sus ojos me miraban coronando su sonrisa. Si ella estaba triste yo entristecía. Mi hermana. O mi hermanita como yo la llamo. Nuestra relación siempre fue un crescendo. Pero hasta el 'siempre' tiene sus notas discordantes. Es la sequía que de cuando en cuando se presenta. Los obstáculos de la existencia.

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"Y sin embargo, nos arrincona la vida..." diría el poeta aquel. A pesar de todo seguimos siendo expectadores de nuestros propios sucesos. A veces somos actores, otras tantas sólo público. De cualquier modo, sólo espero que con todo y mis fallas, con todo y mis defectos, incluso con mis ojos tristes y con mis manos trémulas, pueda volver a sentir ese existir único que se logra a través del amor fraternal.

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Arrinconado desde este sitio en que me encuentro, con una lágrima certera y una plegaria susurrante, espero el final de esta temporada de estiaje para poder saciar esta necesidad que tengo de abrazar a mi hermana y saber que seguimos teniendo todo un mundo de cosas que descubrir juntos. Todo un mundo de cosas. Todo un mundo. Todo.

La diferencia de origen.

"El problema de la diferencia de origen es que no todos se presentan con la misma intensidad."

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Música de piano. El ambiente sugiere relajación en mi confortable silla. Aquí voy.

Los orígenes. El comienzo de todo. La primera nota que rompió el silencio en aquella insólita oscuridad. La ola de sonidos invadiendo cada espacio y recorriendo cada rincón. Oscuridad, música y nada más. El retumbar de la tierra, gestando el principio del caos primitivo. La agonía de la nada. De pronto están dos personas frente a frente, sin saber cómo llegaron ahí. Y la primera pregunta que el lenguaje les otorga es ¿Quiénes somos? El polvo que era, resurge con interrogantes milenarias. Un dolor de exilio cruza los rostros sucios y ensangrentados de los primeros ancestros que pusieron pie en un mundo sin caminos. Hay gritos de desesperación y mujeres que cubren sus pechos. Los hombres miran callados la puerta sellada con fuego, mientras a sus espaldas el valle desolado les grita: 'venid y morid en mis brazos'. El resto es historia.

La niña de la burbuja rosa.

based in a true story...


Cuéntanos, niña de la burbuja rosa, ¿qué es lo más emocionante que puedes recordar de tu infancia?


R: Bueno, antes que nada quiero decirles que valen mil. Y definitivamente lo más emocionante que puedo recordar es cómo daba vueltas y vueltas en la sala de mi casa para que mis vestidos giraran! [Sonrisa perfecta al final de la frase](Baja el telón)

El despilfarro del amor.

A cada paso que doy, voy amando. Amo a mi almohada que me abraza en la mañana y a mi perro que me busca para mordisquear mis brazos. No tardan los minutos para amar al agua caliente que me baña y a la toalla tibia que me seca. Me derrito en amor. A mis amigos amo sin condiciones y a mi mujer por sobre todas las cosas, la amo porque en ella están todas las mujeres de la tierra, en una sola, para mí.

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Y amo porque así es el modo en el que voy conociendo al mundo, al caminar por las banquetas, al correr por la calle o sentarme a observar a la gente en cualquier plaza. Ése es el modo en el que voy amando a todo lo que me rodea, porque soy yo mismo. Porque me veo reflejado en el estudiante que se va de pinta, así como en la señora que decide entre cientos de aguacates y en el hombre que con semblante serio, revisa sus estados de cuenta en el cajero automático.

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A veces me descubro con una amplia sonrisa ante un niño que arma un berrinche en x restaurante. O riéndome con la gente que está a un lado como si yo también estuviera en su conversación. Me gusta. A mí me encanta amarlo todo y sentir amor por todo.

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Es por eso que si me orino en la banqueta es adorable. Por eso sonrío cuando escucho de los decapitados de allá y los accidentados de aquí. Por eso me importa un bledo si continentes se separan o se juntan. Yo sólo me dedico a mirar, a disfrutar y por supuesto, a amar.

En espera...

Uno siempre está (bueno, al menos yo) en espera de que le lleguen ideas maravillosas para compartitlas con el lector, ese ente extaño que aparentemente se da a la tarea de indagar lo que a uno le da por pensar, sin embargo, es curioso que entre más se hace el esfuerzo por exprimir un poco esa limitada materia gris y sacarle algo de jugo, el trabajo se vuelve más extenuante y simplemente no sale nada. Es como tratar de aderezar una ensalada con limones secos.

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Es por tal motivo que no he publicado tanto como quisiera. Me gustaría que las ideas me salieran a borbotones, tener una hemorragia de pensamientos y que frases hermosamente construidas y elaboradas salieran en desbandada de mis manos hacia mi humilde (pero sincero) blog.

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Lo mejor o peor de todo, dependiendo desde qué perspectiva se observe, es que basta con que uno empiece a agarrar fuerzas, inercia e inspiración para que suene el teléfono con alguna señora con voz de viejecita vendiendo servicios de fumigación. Y todo empieza de nuevo. Media hora viendo la barrita parpadeante que se queda quietecita como diciendo: '¡a ver a qué hora cabrón!'

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Pero bueno, ésta es mi vida y ésta fue mi decisión que en buena hora se me ocurrió. Abrir un blog para hablar de cosas de las cuales no tengo idea, con argumentos que desconozco y a intervalos que francamente quisera no fueran de mi incumbencia. Si alguien sabe de lo que estoy hablando le agradecería una ligera mueca a modo de sonrisa lastimera. Ya no les quito más tiempo.

Lo usual: una amable bienvenida.

"Amigos y enemigos, están invitados..."

Trataré de vez en mes publicar algunos de mis textos y pensamientos que a momentos me llegan y arrebatan mis manos, poniéndome a escribir. Muchas veces con poco sentido y las menos con resultados satisfactorios para mí.

Espero que les guste y en ausencia de esto, apreciaría sus comentarios o incluso llegar a entablar alguna pequeña disertación sobre temas varios.

Bienvenidos sean, pues.

Carlos Rubén Domínguez Moreno.